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Sohan Gilbert, enfant, a connu ce "brahmane albino du quartier indien d'une ville irano-arabe, Khorramchahr". Aux pages 56 et 57 du superbe récit "Le Puzzle amoureux", il me permet, à moi, lectrice avide de sagesse, de rencontrer ce sage, son maître, de la province de Gujarat. Et voici la leçon de sagesse que je médite ce soir: "dans une fournaise grondante de brindilles rouge et noir … il jeta devant moi, d'un geste écharné, net et souple, osseux comme un squelette gothique, les textes en sanscrit les plus précieux qu'il possédait alors. Il leur empêcha l'accès à l'immortalité. Quand bien même il avait été l'auteur de plusieurs d'entre eux.  Le feu purifia le papier, le rendit aux cieux et aux âmes qui assistèrent à l'époustouflante profanation. Et c'est lorsque l'ultime bribe de ces écritures qui s'étaient crues saintes, fit une virevolte de papillon par-dessus le brasier, avant d'y plonger pour se consumer à son tour, que je compris la liturgie fatale qui me faisait aimer le brahmane.  Aucune écriture n'est sainte. Chacune ne peut prendre chair et sens qu'en s'envolant, en se transformant en poudre gris, ce qui veut dire à peu près la même chose." Sohan m'ouvre le portail du sacré que nul ne peut mettre en cage. Il nous habite, il est nous. Il est moi. Le sacré. Rien de ce qui a jamais été écrit, ou dit, de beau, de bien, de bon, ne se trouve dans les musées! Cela, c' est l'onde qui me lie à mon créateur. Et, en Lui, à toutes les créatures! |